Красивое село красиво горело. На противоположном краю села сидели возле своих хат два мужика и перебирали дерьмо. Деловито, не спеша и попутно ведя беседу.
— Машка-то опять уехала.
— Какая Машка?
— Ну сестра-то, возле того проезда жила.
— А-а. Вовремя она.
— Куда вот теперь ей возвращаться?
— Да, всегда ведь возвращается.
Мимо пробегал Артём.
— Эй, Тёма!
Явно чем-то озабоченный, Артём не обратил внимания на мужиков и бодро гнал вперёд с коробкой каких-то фантиков и резиновых игрушек в руках.
— Фу, дымит-то. Ты смотри, как дымит!
— Знатно поди полыхает.
— Эх, а у меня корова.
— А у меня козы!
— И что вот теперь? Выпускать или чего? Выпустишь - не найдёшь потом, а оставишь - погорят.
— Ведь погорят. Да так и так погорят однажды. Ну ты понял.
Где-то неподалёку узнаваемо шумел милицейский УАЗик, прыгающий по ухабистой дороге, которая разве что названием обозначала своё предназначение. Слегка озираясь, но стараясь выглядеть молодцом, прошел мимо Андрей Валерьевич. Как ни странно, шёл он не конопляным полем, как обычно бывает, а в совершенно другую сторону.
— Как все забегали, ты смотри.
— Ну дак, село горит.
Пробегала Галя Сопливая.
— Чо расселись?!
— Да сидим вот. Тебе-то что?
Она уже не слушала и вряд ли вообще была заинтересована в этом.
Вдруг грянул гром, но мужики не сделали ничего. Только посмотрели наверх да дальше тёрли дерьмо. “Будет ласковый дождь” - почти подумалось им, но никак эта мысль вербально не оформилась.